Поговорим о пустяках:о шалостях,друзьях,работе.
О том в каких и чьих руках храним покой души и плоти.
О том зачем и как живём, смеясь,злорадствуя ли, плача,
и лиха фунт сейчас почём, и сколько платят за удачу?
Бросаем опустевший взор мы вдаль небес с надеждой тайной,
что прячет сизый горизонт в дали глубокой и бескрайней?
И тянем руки, как в мольбе мы к звёздам, в темноту зовущим.
Что обретёт в своей судьбе, сегодня человек живущий?
Рождаясь в муках и грязи, со взглядом светлым и лучистым,
чтоб избежать дурной стези, мечтаем о святом и чистом.
Но годы тянутся грядой, своим скоплением гнетущим
И лишь наедине с собой мы смотрим в собственные души...
Одни растут, как плод в саду, который любят, нежат,холят
Не зная,что растят беду себе,его и чьей-то доле,
Им в детстве дарят, как всегда прощенья, сладости и нежность
Не ведая, где и когда взрастёт опасная небрежность.
Ему, взращенному в садах и ей, что так горда и статна
Борьба страстей и боль в умах, чужда, ненужна, непонятна.
Им наплевать на всё вокруг, что не подходит к их оправе.
Не ведают, что значит друг; кричат о верности и праве.
Пока они млады-горды, с годами зло растёт и зреет
Ведь с яблонь павшие плоды под нею, собственно и тлеют.
И протянув «роскошный» век, в златой пыли испачкав руки
Седой, усталый человек дрожит в предверьи смертной муки.
Им не дано понять того, что жизнь свою прожили даром,
душа, как бледное пятно, расстает в них остывшим паром.
И лишь могильная трава услышит их глухие стоны,
а их предсмертные слова расстают в карканьи вороны...
